Como a luz entra

Mas eu ainda tenho um sapato que lustra. E naquele dia teve música. As coisas seguem bem do mesmo jeito, a despeito de. Por conta de. De. Para. Com carinho, xá-xau.

O estojo sempre vai estar encardido por dentro, ah, isso vai. Por fora, é de emplastro,  mas o outro lado contra-atacou: tem o pano ideal para a imundície. O apontador tá frouxo,  o zíper, justo. O transferidor nunca vai caber. Não cabeu, coube, quer dizer.

Ninguém sabe em que chão esfregam o tal do estojo avessado pra ser tão. Olha só! Mas sempre tem um pontinho amarelo brilhando ali. Ali.

Um ninho de vidro. De ouro. Vaivém. Estrela que já sumiu. Pode ser. Quem vai colocar o dedo? Duvido, aposta quanto.

Mas as réguas vão no bolso da frente da mochila. Algumas têm desenhos. Uma é de metal e gelada — ainda mais depois do recreio.

O violão minimamente bem tocado vai sempre ter aquela voz de bom mestre. Tá vendo, a vida é assim, tudo bem, você passa por isso, ou passa por você, vai rir até, chorar desde, até que. Ninguém sabe, a aula acabou no meio. E as férias começaram. Não-tem-mais-dever. Se você tirasse os olhos do chão, teria uma taquicardia ao perceber os acordes feitos com os dedos do pé. Todos menores.

O brilhinho era muito mais todo do que parte, chamava o olhar pro sorriso e pros olhos, cintilando calados ali bem perto. Fecha as pálpebras mais definitivamente, só pra ver de prima. Abre o olho de uma vez, pupila de buraco negro ainda grávida. Entra mais luz assim! É nêstânte. Essas luzes poderiam levar qualquer um para casa. Quanto mais escura fosse a noite.

Pode fazer desfeita, desinfetar e ensopar de químicos. Esfrega. Dói. Descola. Um pouco de lume sempre gargalha pra quem espera o dia ganhar e fica deitando o rosto pros cantos, de um jeito coruja. Orelha nos ombros, sem mexê-los. Vaivolta. Em busca de. Naquele grau. Deita mais devagar pra ver se.

O brilho brilha de volta. Por quanto tempo houver outra luz ali.

 

ex aspectu nascitur amor

Du Esperanco

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